Nur ungelesene Themen anzeigen
Les poèmes sont des grappes d'images
Le vin triste, Nous autres gueux • Nos tristesses, Jean Richepin
J’ai du sable à l’amygdale.
Ohé ! ho ! buvons un coup.
Un, deux, trois, longtemps, beaucoup !
Il faut s’arroser la dalle
Du cou.
J’ai le cœur en marmelade,
Les membres froids, l’esprit lourd.
Hé ! ho ! crions comme un sourd
Pour étourdir ce malade
D’amour.
J’ai le nez blanc, l’œil qui rentre,
Le teint couleur de citron,
Le corps sec comme un mitron.
Je veux trogne rouge, et ventre
Tout rond.
J’ai, pour guérir ma folie,
Pris un remède, dix, vingt ;
Et puisque tout fut en vain,
Je veux être une outre emplie
De vin.
Que les verres soient mes armes.
Moi je serai leur fourreau.
Nous tuerons l’amour bourreau
Qui met dans mon vin mes larmes
Pour eau.
Je ne bois pas, je me panse.
Au bruit du glouglou moqueur
Je fais taire ma rancœur.
Et j’enterre dans ma panse
Mon cœur.
Histoire de pirate / Pirate story, Le Jardin poétique d'un enfant / A Child's Garden of Verses, Robert Louis Stevenson (l'auteur de L’île au trésor, de L’étrange cas du docteur Jekyll et de mister Hyde et de Voyage avec un âne dans les Cévennes)
Nous sommes trois à voguer dans la prairie, près de la balançoire,
Nous sommes trois à bord du panier sur le pré.
Les vents soufflent dans l’air du printemps,
Et les vagues déferlent sur la prairie comme celles de la mer.
Où irons-nous à l'aventure, aujourd’hui, en voguant,
En prenant garde au temps et en nous guidant sur une étoile ?
Est-ce que ce sera vers l’Afrique, sous le contrôle du bateau,
Vers Providence, ou Babylone, ou vers Malabar ?
Tiens ! Mais voilà une escadre qui rame sur la mer —
Du bétail sur la prairie charge en mugissant !
Vite, échappons-lui, déchaîné qu’il est,
La porte (du jardin) est le port, le jardin est la rive.
Version originale
Three of us afloat in the meadow by the swing,
Three of us aboard in the basket on the lea.
Winds are in the air, they are blowing in the spring,
And waves are on the meadow like the waves there are at sea.
Where shall we adventure, to-day that we're afloat,
Wary of the weather and steering by a star?
Shall it be to Africa, a-steering of the boat,
To Providence, or Babylon, or off to Malabar?
Hi! but here's a squadron a-rowing on the sea—
Cattle on the meadow a-charging with a roar!
Quick, and we'll escape them, they're as mad as they can be,
The wicket is the harbour and the garden is the shore.